Desativação

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A maldição da popularidade

Eu definitivamente não estou entre os mais antigos praticantes da indústria do desenvolvimento de software, mas já vi alguns fenômenos se repetirem o suficiente para desconfiar que devem ser alguma espécie de lei universal ou coisa parecida. Como sou um fanático por linguagens de programação, minha observação está nesse campo. Mais precisamente nas comunidades que se formam ao redor delas. Eu sei que comunidade é meio que uma palavra da moda hoje em dia, então pode abandonar este texto e passar para o próximo da sua lista de leitura de feeds de hoje: isso aqui certamente vai ser bem vazio e superficial.

Assim como qualquer coisa, linguagens de programação também passam por um período de maturação antes de se tornarem populares. No início elas só são usadas por verdadeiros geeks de linguagens que se divertem em procurar não a próxima grande revolução, mas boas idéias em termos de expressividade. Muitos deles nem chegam a usar direito as linguagens, preferindo aprofundar-se em uma e só ficar de olho em outra meia dúzia.

A maioria dessas pessoas atraídas nessa fase embrionária são programadores excepcionais e começam a ajudar a fazer várias das bibliotecas que vão servir de apoio para as massas que virão a usar a linguagem dali a alguns anos. Eles não fazem isso porque querem ser os senhores daquelas pequenas comunidades no futuro, mas simplesmente porque gostam e se divertem com isso. Afinal de contas, o que pode ser mais divertido do que fazer seu próprio cliente HTTP, por exemplo?

Não precisa responder.

Quando estão nesta fase, as listas de discussão, blogs e fórums sobre essas linguagens costumam ser bastante interessantes. O cara que está fazendo o cliente HTTP conversa com o cara que está tentando melhorar a biblioteca de coleções e todos têm idéias boas para dar. Toda semana alguém bola uma nova expressão idiomática elegante e você se impressiona cada vez mais. Começa a surgir o sotaque da linguagem.

Contraste isso com o que costuma acontecer cinco a dez anos depois se a linguagem chegar a se tornar popular. Neste ponto as listas de discussão começam a se repetir e parece que todo mundo só quer saber como redimensionar uma imagem para mostrar numa aplicação web.

Hora de partir para a próxima linguagem…

Não sei exatamente porque, mas as comunidades pequenas funcionam melhor. Talvez porque os geeks iniciais sejam simplesmente mais interessantes do que a horda de invasores que só querem “fazer um sisteminha” e usar a nova linguagem da moda. A linguagem não costuma mudar muito neste meio tempo. O sotaque usado pelos mais antigos continua mais ou menos o mesmo, mas a comunidade cresce. Com o aumento do número de participantes, qualquer um esperaria que aumentasse a quantidade de boas idéias. Mas ao invés disso, elas parecem diminuir. Ao invés de serem um grupo organizado de pessoas, as multidões se comportam mais como uma manada de touros: ficam pastando no mesmo lugar até que alguém resolva correr tresloucadamente para um lado, hora em que todo mundo decide fazer o mesmo e que alguns são atropelados no meio do processo.

Quando comecei a me interessar por Ruby, era bastante instrutivo acompanhar a ruby-talk. Dava pra distinguir facilmente a voz de gente como Jim Weirich e Hal Funton. Agora, três anos e várias reportagens em grandes revistas depois, tudo o que se vê nos mais variados fóruns da linguagem são as mesmas perguntas sobre como estabelecer relacionamentos NxN. Pelo menos a comunidade Ruby ainda não chegou na proporção da Java, onde encontra-se facilmente gente tentando desenhar diagramas de seqüência para qualquer porção de código que precise ser escrita.

Há coisas que fazem bem para uma linguagem de programação e ser citada em revistas de grande circulação não é uma delas. Isso com certeza faz com que mais gente tome conhecimento, mas as pessoas que importam já haviam sido apresentadas à tecnologia por outros meios. Estas são as pessoas que lêem, pesquisam e estão sempre tentando permanecer atualizados em relação a sua arte. Muito antes dos grandes canais descobrirem as novas tecnologias, elas já sabiam delas através de canais mais alternativos (e mais rápidos e vibrantes) como blogs, listas de discussão e fóruns. São essas pessoas que têm as idéias brilhantes, que escrevem as primeiras bibliotecas, que determinam o rumo das comunidades nascentes, enfim, que realmente fazem a diferença.

Claro que os grandes canais ajudam a dar visibilidade às tecnologias e tornam as coisas mais fáceis para os infelizes que precisam convencer doze níveis de gerência antes de usar qualquer novidade, mas a tecnologia em si não necessariamente evolui mais rápido por causa disso. As pessoas que fazem alguma diferença seriam atraídas pelos méritos da tecnologia de qualquer modo, sem precisar do catalisador da popularidade. A popularidade tem suas vantagens, mas é uma maldição disfarçada. Gente demais na maioria das vezes atrapalha ao invés de ajudar, obrigando os geeks do início a fazer malabarismos para encontrar o que ainda há de relevante e afastando os novos geeks que teriam boas idéias com todo o barulho.

Por um controle de versão menos insano

Recentemente encontrei um texto do Jeff Atwood sobre a instalação do Subversion. Ele tem alguns argumentos bastante interessantes sobre controle de versão (sempre use controle de versão, faça modificações pequenas e blá, blá, blá…) que me parecem em geral bastante acertados, mas uma coisa me chamou a atenção: por que um programador (que pelo menos parece) tão bem informado quanto ele ainda escolhe um sistema de controle de versão tão completamente insano quando já existem tantas alternativas mais naturais para qualquer ser humano?

A maioria dos sistemas da velha guarda incrementa algum tipo de contador para identificar cada versão do objeto controlado: o Subversion, por exemplo, gera números de revisão quando há modificações em alguma parte da árvore de diretórios e o CVS associa um identificador seqüencial a cada um dos arquivos controlados. O maior problema do versionamento seqüencial é que simplesmente não controla o que queremos que controle. Saber quantas vezes um item qualquer foi modificado é útil, mas não tão útil quanto saber quais foram as modificações e, ainda melhor, quais as dependências entre elas. Sim, é bastante interessante saber qual o estado final de um trecho de código após um certo número de transformações, mas me interessa muito mais saber o que cada uma dessas modificações faz e tratar as modificações como objeto de trabalho, não os resultados delas.

Mais do que quantas modificações aconteceram desde algum ponto qualquer do tempo, eu preciso saber se a segunda modificação pode ser aplicada sem a primeira, se a terceira é uma inversão da primeira ou se a quinta desfaz algumas coisas que a quarta fez. As respostas para todas estas perguntas são necessárias para a operação mais fundamental do controle de versão: o merge.

Quando o Subversion surgiu, lá pelos idos de 2004, um de seus maiores argumentos era o branch barato. Este com certeza é um bom recurso para se ter, afinal de contas derivações precisam ser criadas o tempo todo. Mas o que queremos mesmo é que o merge seja fácil. O branch é só o começo da história. O merge é o ponto alto do processo, é quando as contribuições dos vários envolvidos são combinadas e passam a (pelo menos tentar) funcionar em conjunto. Há uma palestra em que Linus Torvalds resume isto muito bem em algumas poucas palavras: “branches são completamente inúteis, a não ser que você faça o merge”. Só que o versionamento seqüencial pára no branch e o merge precisa ser feito de forma manual porque o sistema não enxerga as dependências entre as alterações, só sabe qual delas aconteceu antes ou depois. Você pode conseguir ajuda para comparar duas versões do mesmo conteúdo, mas é você quem tem que saber quais devem ser as duas versões para este merge em particular que você quer fazer. A coisa fica ainda mais complicada quando você precisa importar modificações de outro branch periodicamente. Quando, por exemplo, seu projeto tem um branch estável em que só se faz conserto de bugs e outro — ou outros — em que são desenvolvidos novos recursos e que precisa receber as mesmas modificações que o estável para se manter livre de bugs. As pessoas acabam desenvolvendo algumas soluções arcanas para controlar manualmente quais alterações já foram aplicadas a quais linhas de desenvolvimento, coisa que o sistema de controle de versão podia (e deveria) fazer sem precisar de babá.

Os identificadores seqüenciais precisam ser atribuídos por algum tipo de servidor central. Não podem ser determinados por máquinas diferentes para evitar conflitos de nomes e acabam sendo completamente artificiais porque refletem simplesmente a ordem em que o servidor recebeu as alterações. Para a maioria das alterações, a ordem de aplicação pouco importa. E quando ela importa, os sistemas com versionamento seqüencial não costumam ajudar.

A alternativa ao controle seqüencial é o controle de patches (termo que admito estar inventando agora, então não deve ser muito preciso e provavelmente você vai encontrar isto com outro nome por aí). Um sistema de controle de patches associa um identificador a uma modificação, não ao resultado dela como os de controle seqüencial. Uma versão qualquer é simplesmente um acumulado de modificações que, quando combinadas, determinam um resultado final.

Sistemas seqüenciais são necessariamente centralizados. Não há como decidir qual o número para a próxima versão se não houver uma autoridade central para controlar a numeração. Porém, o inverso não é verdadeiro. Isto é, sistemas baseados em controle de patches não precisam ser distribuídos. A maioria dos que encontramos realmente é, mas não precisavam ser. A questão é que eles podem ser muito bem usados como sistemas centralizados, mas já tem tudo que precisam para serem distribuídos e independentes de um servidor central. Então porque se limitar? Além de poderem fazer tudo que os centralizados conseguem, os sistemas distribuídos ainda costumam ser muito mais fáceis de instalar. Se o Atwood tivesse escolhido um deles, não precisaria nem escrever um tutorial de instalação para si próprio. Era só escolher inicializar um diretório qualquer como repositório e começar a versionar o que quisesse. Sem serviços. Sem nomes de usuário. Sem senhas. Sem dores de cabeça com o firewall.

Minha impressão é que o funcionamento dos sistemas distribuídos de hoje é muito mais parecido com o modo como naturalmente pensamos do que o dos centralizados. Quando quisesse combinar duas linhas de trabalho distintas eu deveria apenas dizer a meu sistema que quero combinar as modificações que eu tenho com as que meu colega tem e ele deveria ser capaz de fazer isso sozinho (assumindo que não haja conflitos complicados). Eu não deveria precisar criar marcadores artificiais e manter manualmente um histórico de quais alterações dele eu já tenho. Por que algumas vezes ainda insistimos em usar sistemas centralizados? Há alguma vantagem oculta neles ou o quê?

Seja bem-vinda, manutenção!

É bastante comum ver organizações que costumam desenvolver software em cascata espernear quando chega a hora de implantar e colocar os sistemas em produção. Depois que tudo está instalado e funcionando a todo vapor elas acabam entrando em modo bombeiro e passam simplesmente a apagar um incêndio atrás do outro, sem saber muito o que fazer e como organizar seus esforços de manutenção.

Isto costuma acontecer porque a abordagem de desenvolvimento delas simplesmente não está adaptada à manutenção. Ela foi otimizada para um cenário (completamente fictício, diga-se de passagem) onde não há vida após a entrega do sistema, onde os clientes não mudam de idéia e onde não acontecem requisições de mudança depois que o software está pronto.

Não importa quanto alguém se dedique à tarefa. Ninguém consegue fazer a água da cascata cair para cima.

A abordagem oposta, obviamente, é otimizar para a manutenção, isto é, estar pronto para começar pequeno, mudar sempre que necessário, consertar o software aos poucos e torcer para que um dia ele não precise mais de conserto. A proposta Ágil começou com experiências neste sentido, tomando emprestado da filosofia release early, release often e preferindo usar o próprio software para comunicação entre os clientes e a equipe de desenvolvimento ao invés de documentos e diagramas. Num certo sentido, equipes ágeis tomam a manutenção como modo de operação normal no lugar do desenvolvimento puro. Preferem desenvolver uma solução completa e usável para um problema pequeno rapidamente para que possam dar as boas vindas à manutenção o mais cedo possível. Enquanto os clientes não tem uma peça real de sofware para usar e experimentar, suas sugestões são só um pouco melhor do que especulação.

Esta não é uma idéia tão louca no fim das contas. Pensando bem, da segunda linha de código para a frente tudo é manutenção.

O que diabos é AGPL?

A menos que você tenha passado os últimos dez anos preso em uma caverna em um planeta distante com os olhos e ouvidos vendados, deve pelo menos já ter ouvido falar da General Public License, a famigerada GPL. Ela (ainda) deve ser a licença mais usada no mundo para distribuir software livre e suas condições são bastante simples:

1. Você tem acesso ao código-fonte do programa que está executando e pode fazer basicamente qualquer coisa com ele;
2. Você pode inclusive modificar o programa, mas se quiser fazer isso precisa distribuí-lo sob os mesmos termos.

O sistema é bem elegante: você pode modificar os programas que recebe e/ou redistribuí-los sem modificação, mas deve oferecer a quem receber o programa de você os mesmos direitos que você recebeu. Isso garante que toda melhoria esteja disponível para todos os interessados e acaba criando comunidades em torno de uma peça de software. Claro que o texto completo da licença é bastante extenso, afinal de contas precisa incluir todo o advoguês para cobrir os casos limite e garantir que ninguém perca nenhum desses direitos no meio do caminho, mas a idéia é basicamente esta.

Porém há um detalhe bastante sutil neste esquema todo. Com a GPL, as pessoas precisam ter acesso ao código-fonte dos programas que estão executando. No caso de programas acessados através de uma interface de rede qualquer quem executa o código é uma máquina remota. Os usuários que acessam a aplicação de outras máquinas numa rede não podem ver o código-fonte e o dono do servidor pode modificar o programa o quanto quiser sem precisar distribuir o código-fonte. Afinal de contas, tecnicamente é só ele e mais ninguém que executa o programa. É completamente legal, por exemplo, que alguém baixe a versão 0.6.10 do Motiro, faça algumas modificações locais e sirva a aplicação para quem quiser usá-la sem ver o código-fonte correspondente.

As aplicações web, como o Motiro, são certamente o exemplo mais óbvio de onde este detalhe pode ser explorado para subverter as intenções iniciais do autor e, como parece que tudo atualmente está indo parar na web, ele ficou bastante evidente. Também é importante notar que é bem possível que o autor realmente quisesse deliberadamente permitir este uso, mas vou deixar esta discussão para outro dia. No caso do autor que quer que todos os usuários possam estudar e contribuir com seu programa, o universo de colaboradores pode ser bastante reduzido se forem considerados usuários apenas os donos dos servidores.

Colocando de uma forma bastante grosseira (e abrindo espaço para quem quiser corrigir), a GPL considera que os usuários são as pessoas que detém as máquinas que executam os programas. Neste sentido, os usuários têm todos os seus direitos, inclusive o acesso ao código-fonte, garantidos. Porém, no caso das aplicações web, as pessoas que realmente usam os sistemas (tipicamente através de seus navegadores) não têm nenhum desses direitos.

Num mundo repleto de processamento distribuído onde a maioria das pessoas não sabe exatamente que computador está efetivamente executando os programas que elas usam, a distinção entre executores e usuários deixa de fazer tanto sentido. A GNU Affero General Public License é uma licença com texto baseado na GPL original (dê uma olhada no texto completo para saber os detalhes, eu não sou advogado) que tenta consertar esta brecha. A história da licença é bem complexa, mas se eu tivesse que resumir, diria que para a AGPL não importa se as pessoas estão executando um programa em um processador local e usando os sistemas através dos seus teclados e monitores ou se acessam um servidor através da Internet; não importa se elas estão executando o programa por conta própria ou se usam do serviço de hospedagem oferecido por outra pessoa, se puderem efetivamente usar um programa, são consideradas usuários e, como tal, devem ter acesso ao código-fonte.

(Uma observação relacionada: consegui permissão dos demais autores do Motiro para mudar a licença de distribuição e hoje publiquei a versão 0.6.11 do programa, agora sob AGPL. Se estiver precisando de um sistema para acompanhamento de projetos, considere usar o Motiro.)

A evidência definitiva da programação saudável

Como alguém pode saber que uma equipe de programadores desenvolve software com um processo saudável? Como podemos saber se as práticas adotadas pela equipe são suficientes para produzir software útil, correto e de fácil manutenção? Quais as evidências que devemos procurar para separar os bons projetos dos ruins?

Estas são questões fundamentais tanto para quem está procurando um fornecedor como para quem está projetando um novo selo ou certificado parecido com os milhares que já temos para identificar organizações que sabem desenvolver software. Quem se propõe a fornecer um selo desse tipo precisa observar o trabalho dos candidatos por algum tempo para tentar encontrar algumas evidências de um processo saudável e sustentável. Precisa procurar pelos rastros deixados por um trabalho bem feito.

Uma forma razoável de identificar estes rastros é projetar um processo de desenvolvimento que comprovadamente dá certo (pelo menos para alguns casos) e verificar o que uma equipe que usou este processo deixou pelo caminho. Alguns selos em uso atualmente fazem exatamente isso: eles certificam toda uma classe de processos que produzem os mesmos subprodutos que um processo original. As equipes que querem ser certificadas precisam aprender o modo de operação e repetí-lo, produzindo evidências concretas de que seguiram um processo aprovado pelo certificador. Documentos de requisitos, relações de casos de uso, matrizes de rastreabilidade, diagramas de relacionamento e relatórios de revisão são todos exemplos de evidências bastante tangíveis da existência de procedimentos definidos.

Porém nenhum desses documentos pode ser considerado uma evidência definitiva da qualidade do processo. Nenhum deles consegue provar sozinho que o processo de desenvolvimento funciona.

Nem mesmo todos eles juntos conseguem fazer isso.

A evidência definitiva de um processo de desenvolvimento de software saudável é bastante óbvia, mas isso não quer dizer que todo mundo consegue enxergá-la. O único produto suficiente e necessário para identificar que um processo realmente dá certo é simplesmente software funcionando.

Só isso.

Não são documentos de requisitos bem escritos, matrizes de rastreabilidade gigantescas, nem diagramas bonitos e coloridos. A maior evidência que se pode observar em projetos saudáveis é a simples entrega de software funcionando. Deve ser suficiente observar que uma equipe consegue entregar software funcionando a cada, digamos, uma ou duas semanas para saber que eles têm uma boa abordagem para desenvolvimento de software. Uma queda da velocidade de evolução do sistema é o que basta para saber que algo vai errado.

Nem todos os processos de desenvolvimento são projetados para entregar software funcionando dentro de períodos curtos de tempo. Por isso desenvolveram-se vários modelos que verificam subprodutos intermediários como diagramas de estado e especificações funcionais. É um caso clássico de quem não tem cão, caça com gato. Estes subprodutos servem como promessas, garantias, evidências de que em algum momento futuro o sistema será entregue como esperado. O problema é que nenhum subproduto desses é tão verificável quanto o produto final. Eles servem para tranqüilizar um pouco os clientes, que de um modo ou de outro recebem algumas garantias de que seu dinheiro está sendo bem gasto. Mas definitivamente não servem para dar certeza do sucesso do projeto, nem ao menos da transformação do produto em software funcionando.

Orientação a objeto, e daí?

Não é tão incomum sugerir algo novo para um programador “orientado a objetos” e escutar alguma variante da velha frase “mas isso não vai de encontro a todas as noções conhecidas de orientação a objetos?”. Pode acontecer ao mostrar linguagens dinâmicas que permitem redefinição de métodos em tempo de execução, ao demonstrar as vantagens das closures ou até ao introduzir interfaces fluentes. Você escolhe.

Não precisamos nem discutir o que diabos é orientação a objetos para notar que o termo está perdendo o sentido mais rápido do que um raio. Nenhum dos exemplos citados parecem ofender o meu conceito de orientação a objeto e também não vejo porque feririam o de ninguém. Para ser sincero, desde quando os objetos tornaram-se tão sagrados que não possam ser subvertidos um pouco de vez em quando? Apesar disso já vi este argumento ser usado em todos os três casos.

O ponto aqui não é que orientação a objetos não sirva para nada. Nem que o purismo deva ser evitado. Na verdade, o purismo pode ser bastante útil como ferramenta intelectual. Duvido, por exemplo, que muitos dos recursos interessantes introduzidos em Haskell surgissem se não houvesse um compromisso com a pureza da linguagem em termos de transparência referencial. O grande problema com a orientação a objeto não é o purismo.

É o sucesso.

Com a popularização na última década da orientação a objeto o termo se disseminou. Isso fez mal para ele porque quanto mais gente conhece um termo fracamente definido, maiores as chances de ser desvirtuado ou simplesmente usado sem sentido nenhum. Parece que orientação a objeto acabou virando argumento contra qualquer coisa e, como geralmente ninguém sabe a que definição o falante está se referindo, não sobram muitos contra-argumentos. Nas poucas vezes que uma discussão mais ou menos civilizada é possível, o resistente acaba não se convencendo de verdade. Seria melhor que as pessoas dissessem que não gostaram da idéia, mas “estou sendo apresentado a esta técnica agora, parece diferente de tudo que já vi, estou com medo e não quero avaliar melhor as alternativas” não parece tão profissional. Sobra para a velha e leal orientação a objetos.

Resenha: Por que as pessoas de negócios falam como idiotas?

Num mundo onde o jargão e o palavreado vazio são a regra, expressar-se claramente e com objetividade pode ser um tremendo diferencial. Quando todos se esforçam para parecer iguais, ser a exceção garante um lugar de destaque e “Por que as pessoas de negócios…” é um livro que convence a aproveitar-se dessa situação.

O livro é estruturado em quatro partes, cada uma dedicada a uma das armadilhas: obscuridade, anonimato, venda agressiva e tédio. Na maioria das vezes as pessoas querem ser claras, mas o ambiente corporativo que as cerca não é exatamente um meio que as incentiva para isso. Na verdade, o caminho mais natural neste mundinho parece ser exatamente o contrário. Por isso o texto fala de armadilhas, são coisas que nos capturam sem que notemos e das quais ninguém se aproxima de propósito.

Acontece com todo mundo. Tem o gerente que quer parecer mais inteligente que os outros usando algumas palavras difíceis, como “aculturamento”, “objetivar” e “endereçamento”, mas que no fim das contas só deixa de ser compreendido. Qual o problema com “endereço”, afinal?

Tem também o programador sempre ligado na evolução da computação mundo afora que de tanto ler em inglês começa a escrever como se seus textos em português tivessem passado por um tradutor automático dos mais fraquinhos. Parece que o português está ficando obsoleto (ou seria “depreciado”?). O negócio agora é dificultar a compreensão falando portuglês através de expressões como “sistema irresponsivo” ao invés de “sem resposta” ou “comer a própria comida de cachorro” ao invés de “provar do próprio remédio”. Ou até perpetuar traduções tortas como “aplicativo de missão crítica”, que já vem da expressão completamente desprovida de significado “mission critical application” e deveria ser “aplicativo crítico para a missão”.

Muita gente deixa a personalidade em casa quando sai na segunda-feira de manhã e veste um manto de obscuridade disfarçado de profissionalismo junto com a roupa do trabalho. Por causa do ambiente esterilizado da vida corporativa, pensam que precisam deixar aquela pessoa engraçada bem longe e tornarem-se uma versão pausterizada de si mesmos oito horas por dia, cinco dias por semana.

O livro tenta mostrar sempre com muito bom humor quais são as armadilhas mais comuns do discurso corporativo e insiste no argumento de que são exatamente isso: armadilhas. As pessoas não se esforçam para parecer evasivas e vazias de propósito. É bem verdade que às vezes elas querem realmente sair de alguma saia justa, mas isso não acontece todo dia. Portanto, da próxima vez que vir alguém se perdendo com termos esquisitos como “governança” e “missão crítica”, controle a raiva e não ataque ninguém. Ao invés disso, alerte a pessoa para o fato de que talvez os outros não a estejam entendendo muito bem e que talvez seja interessante mudar um pouco o estilo de comunicação.

Por falar nisso, se isso acontecer aqui neste blog, por favor não hesite em avisar. Eu não vou achar que você está sendo implicante nem chato. Prometo.

Pó de estrelas

Parece que Thomas Thurman, um programador envolvido no projeto Metacity, andou falando (ou pelo menos sugerindo) que os astros e estrelas da programação não estão interessados em fazer pequenos consertos. Houve uma discussão interessante sobre esse tema em um dos últimos episódios do LugRadio e os caras citam o Metacity como exemplo de aplicação que não deve parecer muito atrativo para os astros. Para quem não sabe, Metacity é um gerenciador de janelas, um programa responsável, entre outras coisas, por organizar as janelas na tela, decidir onde uma janela vai ser aberta e lidar com redimensionamento e movimentação; ou seja, um programa que quanto mais invisível melhor. Este projeto em particular é tão invisível que nem um website tem. Se você tomar o cuidado de verificar o link que coloquei acima, vai ver que fui obrigado a referenciar um site ftp que contém o código fonte, já que é a referência usada por todo mundo. O raciocínio é que programas de infra-estrutura invisíveis como este não são muito bons para massagear a fama, afinal é difícil ser visto dentro de algo invisível.

Porém programadores não costumam ficar famosos por programar. Então não faz muita diferença se alguém está programando um novo jogo revolucionário ou se dedica seu tempo a escovar bits em um driver para um dispositivo usado por um total de duas pessoas no mundo todo. Eu sei que dizer isso deve ser algum tipo de clichê, mas não posso evitar: programadores famosos não ficaram assim por se preocupar com código, mas por se preocupar com as pessoas.

Isso obviamente não significa que programadores famosos não cuidam do seu código. A maioria deles se preocupa bastante, mas esta não é a razão que os torna admirados por seus pares. Eles conseguem chegar aos pedestais porque tomam o cuidado de compartilhar idéias com os colegas e tornar a indústria toda um lugar melhor para se trabalhar.

Tomemos o Linus Torvalds como exemplo. O cara dispensa qualquer tipo de apresentação, ninguém consegue esquecer o que ele inventou. O que ele escreveu é um núcleo de sistema operacional, algo que, simplificando grosseiramente, só faz se comunicar com o hardware e distribuir tempo de processador e memória para os vários programas que as pessoas querem realmente usar. Ninguém usa o kernel em si, este é só um mal necessário para quem quer rodar programas úteis e é provavelmente o mais longe do usuário final e perto da máquina que se pode chegar. Ninguém nota o kernel trabalhando, assim como ninguém nota o Metacity. As pessoas só notam esses programas quando eles dão pau, se um driver não funciona direito ou se as janelas não querem sair do lugar, por exemplo. O programa do Linus é talvez ainda mais invisível do que o Metacity e mesmo assim ele é um dos programadores mais conhecidos atualmente.

Ele não chegou a este ponto simplesmente por ter escrito um kernel fantástico, mas porque tomou o cuidado de envolver as outras pessoas nisso. Pediu e ofereceu ajuda em listas de discussão, publicou seu código para ser estudado e criticado pelos outros, fez palestras sobre seu modelo de desenvolvimento e até escreveu um livro para contar a história. Ele divulgou uma mensagem e isso fez muita gente crescer junto com ele.

Para alguns exemplos aqui da terrinha vamos considerar primeiro alguns caras que publicam código, como Vitor Pamplona ou o Marcos Tapajós. Da última vez que olhei, o Vitor tinha quatrocentos e vinte e cinco mil, duzentos e noventa e dois projetos publicados como software livre (e o número já deve ter aumentado enquanto eu digitava esta frase). Mas ninguém ia saber quem ele é se não tivesse feito coisas como montar um fórum para reunir a comunidade Java, organizar um blog para escrever textos que ajudassem os outros a se desenvolver e publicar o código dos seus programas para os outros verem. Do mesmo modo, o Tapajós ainda estaria escondido em um buraco em algum lugar se não contribuísse com os outros através de comentários construtivos e se não compartilhasse sua experiência. Eles poderiam gabar-se de como seus programas são maravilhosos em quantas listas de discussão quisessem, se não fizessem nada pelos outros, ninguém iria dar muita atenção.

Não é necessário ter programas famosos para um programador ser respeitado. Um bom exemplo, também brasileiro, é o Vinicius Teles. Ele até andou divulgando um sistema de busca de imóveis misterioso no blog dele, mas acho que ninguém viu ainda o tal sistema até hoje. Também não sei se ele tem algum projeto com o código publicado em algum lugar da Internet. A questão é que eu nem preciso saber. Ele tem o meu respeito — e o de vários outros programadores — porque ajuda seus colegas de alguns outros zilhões de maneiras diferentes como ao publicar entrevistas e até pequenos desabafos em formato de podcast, ao participar em listas de discussão sempre com mensagens detalhadas e esclarecedoras ou até ao organizar conferências das quais não vou poder participar.

Para conseguir reconhecimento e respeito, um programador não precisa só programar muito bem: precisa divulgar seu trabalho. O segredo é que não adianta simplesmente bater no peito e gritar seus feitos aos quatro ventos. Se quiser que alguém o respeite, é preciso ajudar os demais. Ninguém gosta de um sabe-tudo. O crédito que um programador tem dentro de sua comunidade é muito mais uma função do tempo que ele dedica a seus colegas do que do tempo que investe em escrever código.

Testes não são para testar

Um teste é uma verificação feita sobre um programa para garantir que uma determinada entrada produza uma saída esperada. Testes são, de acordo com esta definição (propositalmente vaga), finitos e pontuais. Portanto não podem ser utilizados para verificar completamente a saída de um programa com entradas infinitas. A não ser que se disponha de tempo infinito.

Mas alguém tem tempo infinito?

Como a maioria dos programas úteis têm conjuntos de entrada extremamente grandes (e os infinitos nem são tão raros assim) e tempo não é um recurso muito abundante, testes só podem ser executados para um subconjunto necessariamente pequeno das entradas. Isso limita bastante a efetividade deles como recursos de validação. Não há como verificar se um programa está completamente correto com testes apenas, mas há várias técnicas que podem ser usadas para aproveitar melhor o pouco de certeza que eles podem oferecer. Testes não são perfeitos para validação, mas ainda são a melhor opção disponível.

Para que os testes sejam minimamente úteis, o programa precisa ser escrito com testabilidade em mente. A explosão combinatória pode derrubar os melhores programadores num piscar de olhos. Testar uma função de três parâmetros não costuma ser tão fácil quanto testar duas de dois. Quem quiser escrever testes um pouco menos complicados vai precisar tomar cuidado para não fazer tanta coisa dentro de uma função só. Do mesmo modo é mais fácil testar uma rotina que recebe um parâmetro de um sistema externo como entrada do que uma que faz a chamada internamente.

Estes são exemplos simples de separação de responsabilidades. Talvez sejam até óbvios, mas os defeitos ficam ainda mais destacados quando se está escrevendo o código dos testes junto com o código do programa em si. O maior valor dos testes está aí. Testabilidade é sinônimo de baixo acoplamento, que por sua vez é característica essencial do software bem escrito. Claro que testes servem para verificar corretude, mas somente de código bem feito. Atentar para os testes é mais do que validar saídas para entradas, é garantir que não está escrevendo uma grande bola de código entrelaçada de todos os lados.